Microcuento #127 by mabm

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Sanguinolentos ríos de tinta brotan a borbotones de mis muñecas y tiñen de un rojo bermellón las sábanas blancas. Con la yema de mis dedos, trémulos, escribo las letras desordenadas de tu nombre. ¿Para cuántas líneas desesperadas dará la sangre que, como la vida, se escapa de mis venas? ¿Cuántos versos podré escribir hasta perder la consciencia? ¿Cuántas veces hay que morir de amor para forjar el alma de un poeta enamorado? Muerte dulce la llaman, nada nuevo, otra noche que me dormiré pensando en ti.

Agosto 2018