Al aire ©by mabm

Imagen de Mana Neyestani

Le dieron la orden de disparar. En las décimas de segundo que se tarda en apretar el gatillo, toda una retahíla de preguntas (sin respuesta) pasaron por su cabeza a la velocidad de la luz. En ese efímero instante (que los romanos llamaban discrimen) debía tomar una decisión que cambiaría para siempre su vida y la del entorno de aquel joven que a duras penas se tenía en pie delante de él. Por primera vez se cuestionaba qué sentido tenía aquel dislate. Por primera vez dudaba de la lealtad a unos colores estampados en un trozo de tela, a unos acordes bien acordados y a un pedazo de suelo; y lo ridículo que era todo aquello.

Él era solo un niño. Un niño muerto de miedo. Un niño triste por tener que partir cuando comenzaba a vivir y que no entendía lo que estaba a punto de suceder ni mucho menos el por qué. A pocos metros delante de él, otro joven, quizás solo unos años mayor que él, sostenía con pulso trémulo, el hilo del que pendía su vida.

Y en el preciso momento en que sus miradas se cruzaron, el primero apretó el gatillo y un disparó, al aire, reescribió su destino. Ahora los dos estaban muertos.

Septiembre 2019